Иногда хочется то дождя, то снега, А порою кроет небо; И от грома, Будучи под кровлей, Прячусь в доме В уголок укромный. Там снаружи Деревьев кроны Не находят места Над земной корою, Пока нашёл я тесный, Свой уголок укромный. А хочется так просто Жить легко и непокорно На острове просторном, Где нет уголков укромных. Но хочется так просто, Среди страхов всех огромных, Стать небольшого роста И сбежать в свой уголок укромный.

Каждый из нас лишь попытка, Прежними нитками вытканная, Слишком пылкая в клубочных пытках; Сшитая может в убыток, Но, увы, Швы тая среди улыбок, Без осознания слоняемся по ткани мироздания. Разница какая? Всех покарают За рванные нитки, кройку и края. Снова вернёмся в клубок или в ряд, В цикл или в сферу, в дугу или в целый круг, Или какую-нибудь другую из фигур. Остаётся лишь верить, что Из меня сошьют потом... Смелого пилота, чей самолёт сможет описать вираж; Или умелого творца, кто создаст в небесах витраж; Или поэта, кто разгоняет словами сам ветра аж; Или, наконец, людей сошьют подлинно счастливыми, В свободе цветущими на воле даже под ливнями. А я так просто из этих ниток выткан, А я так просто лишь попытка...