Выдуманный Аромат Индивидуума

Каждый из нас лишь попытка, Прежними нитками вытканная, Слишком пылкая в клубочных пытках; Сшитая может в убыток, Но, увы, Швы тая среди улыбок, Без осознания слоняемся по ткани мироздания. Разница какая? Всех покарают За рванные нитки, кройку и края. Снова вернёмся в клубок или в ряд, В цикл или в сферу, в дугу или в целый круг, Или какую-нибудь другую из фигур. Остаётся лишь верить, что Из меня сошьют потом... Смелого пилота, чей самолёт сможет описать вираж; Или умелого творца, кто создаст в небесах витраж; Или поэта, кто разгоняет словами сам ветра аж; Или, наконец, людей сошьют подлинно счастливыми, В свободе цветущими на воле даже под ливнями. А я так просто из этих ниток выткан, А я так просто лишь попытка...