сквозь года. гарри поттер, сириус блэк.

может я спятил, но знаешь, на самом деле, ПТСР и героям не кажется сладким сном в сумерках сына зову на ужин, иду к качелям, снова сражаюсь — противник — лорд бурелом в его крепких объятиях — щенок, неуклюжий, робкий, шерсть клоками нечесана, видимо, никогда, сыну лижет ладони и носом робко лезет в шарф, сонно жмурится, вот беда, «кто же бросил такого? ну кто же папа?» — в глазах слезы, обида, наверно, за всех собак, чьи немытые, грязные будут лапы шлепать в зимний голодный и стылый, угрюмый мрак «мы оставим его, мы оставим, папа», — говорит Джеймс, и складка промеж бровей быстро тает, и сразу же косолапо семенит новый друг до больших до своих дверей замираю, не сделав до дома и полушага, в горле память шипит, как будто сухая соль, Джеймс кричит: «эй, лапы давайте, бродяга!"» и вихры цепляют собачую шерсти смоль