Современный дух поэзии

Бетон и сталь, симфония машин,
Рекламный неоновый дождь из витрин.
В наушниках – биты, пульсирует кровь,
В глазах отражается города любовь.

Мы – дети асфальта, рожденные в сети,
Здесь правит свобода, здесь нет тишины.
Истории в каждом открытом окне,
И каждый прохожий – герой в своей мгле.

Поэзия улиц, в граффити на стенах,
В танцующих искрах сварочных огней.
В бездомных глазах, что ищут приюта,
В улыбке ребенка, что верует свято.

Забыты сонеты, забыты стихи,
Теперь наша муза – рекламные щиты.
Мы пишем историю в каждом посте,
В каждом лайке, в каждом онлайн-квесте.

Искусственный интеллект – наш новый кумир,
Он знает ответы на все вопросы мира.
Нейронные сети плетут кружева,
Где грань между правдой и ложью едва.

Но где-то в глубине, за шумом и блеском,
Живет та же жажда, та же тоска.
Мы ищем любви, мы ищем тепла,
В холодных объятьях большого стекла.

И пусть улетают в космос ракеты,
Пусть строятся новые, мощные сети.
В душе остается вечное пламя,
Тоска по неведомому, зов к пониманию.

Современный поэт – это голос толпы,
Что шепчет истории из глубин толпы.
Он видит сквозь маски, он чувствует боль,
И превращает реальность в поэзию слов.

И вот он выходит на сцену из света,
В руках микрофон, вместо лиры поэта.
Он – проводник мыслей, он – эхо сердец,
Он рифмой цепляет, он рвёт как боец.

Его строчки – осколки разбитых надежд,
И крики протеста, и шёпот мятеж.
Он пишет о боли, о страхе, о злобе,
И в каждом слове – отчаянье в пробе.

Но есть в его песнях и свет, и надежда,
Что мир ещё можно спасти, как и прежде.
Что в каждом из нас есть искра добра,
Которая мир от раздора спасёт навсегда.

И пусть эта музыка бьётся как пульс,
Напоминая нам, что мы не просто груз.
Мы – часть этого мира, мы – его творцы,
И только от нас зависит, каким будет он, увы.