Хочется, гуашь и – рисовать…

Хочется, гуашь и – рисовать…
То, что жжёт за пазухою где-то,
На листе бумаги создавать
Никогда не виданное лето.

Тёплый вечер, берег у пруда,
И закат сквозь окна новой школы,
Место, где я не был никогда -
Тихий засыпающий посёлок.

Стая уток в зеркале воды,
Фонарей затейливая россыпь,
Зеленью укрытые сады,
Хорошо, спокойно, мирно, просто.

За посадкой, где деревья в ряд,
Старой водокачки видно башню.
Там на ней когда-то, за девчат,
Говорят, сходились в рукопашной.

Вот у пруда переулка край,
Ближний домик спрятан за забором,
Одинокий уличный фонарь,
Темноту буравит жёлтым взором.

Вот на брёвнах около пруда,
Как обычно, собрались ребята.
Это быть могло когда, когда?
Где-нибудь, в годах восьмидесятых…

Там кассетник – в это время «шик»,
И неважно даже что играет.
К дереву прижался мотоцикл –
Собранный по винтику в сарае.

Верилось - что по ночным полям,
Может он домчать до края света.
Там - у самого начала дня,
Ждёт девчонка в платье цвета лета…

Где он - этот маленький мирок,
Что живёт в моём воображении?
Зыбкого покоя островок,
В сумашедшем жизненном кружении.

Был он, нет ли - не могу сказать,
Может лишь фантазия хмельная?
Но тогда зачем опять, опять,
В памяти встаёт, не отпуская –

Это лето – пряная трава,
И пейзаж с налётом сладкой грусти…
Хочется, гуашь и - рисовать…
Может быть, тогда оно отпустит…