Походная

Музыка, пропахшая костром, Строки, прогоревшие с дровами, К нам вернутся с возрастом, потом, Чтобы навсегда остаться с нами... Под ломкий шёпот сосняка Я струны трогаю с утра... И в унисон - течёт река Изящным росчерком пера. Едва родившийся мотив Так потрясающе хорош, Что прямо в небо он летит, Из кожи выбивая дрожь. Смываю строфами грехи, Под перебор звенящих нот, Вплетаю музыку в стихи, А, может быть, наоборот. Я слышу, как звенит роса, Сочась по стрелочкам часов... Как будто хочет дописать Вдогонку песне пару строф... И первый, робкий солнца луч Поёт, запутавшись в ветвях. Он так беспомощно могуч, Питая светом сам себя. О, наши вечные костры! Тепло, Надежда и печаль! Вы, как привет из той поры, Что с рюкзаками на плечах. На вид - наивно и смешно, Но, кажется, уже давно Висит во времени венок Соединенных слов и нот. И лес задумчиво затих, И перестали птицы петь, И в мир плывет рождённый стих Под струн торжественную медь.